Ich heiße Anna, 32, aus Berlin-Kreuzberg. Schlank, kurze Haare, die mir bis zum Kinn reichen. Ich liebe den Kick, wenn ich beobachtet werde – oder selbst spioniere. Mein Nachbar Max, der Typ next door, ist ein Traum: groß, muskulös, mit Tattoos. Seit Monaten gucke ich rüber. Letzten Sommer, abends, Straßenlaterne flackert durchs halb offene Rollo. Tonne brummt fern auf der Straße. Ich lehne am kalten Fensterglas, nur BH und Slip dran, weil’s stickig ist. Drüben bei ihm: Dusche läuft, Dampf steigt. Er schiebt den Vorhang weg. Sein Schwanz hängt schwer, dick, unrasiert. Er seift sich ein, reibt über die Eier. Mein Herz rast. Sieht er mich? Das Rollo raschelt leicht im Wind. Ich presse die Schenkel zusammen, feucht schon.
Nächste Abende dasselbe Ritual. Mal wichst er sich langsam, lehnt am Fenster. Ich stell mir vor, wie er mich fingert. Die Spannung baut sich auf, verboten, so nah. Nur ‘ne Mauer dazwischen. Eines Abends Gewitter. Blitz knallt, Strom aus. Alles dunkel, nur fernes Auto-Hupen. Klopfen an meiner Tür. Hart, insistent. Ich öffne, nass vom Schweiß, in nem dünnen Shirt. Max steht da, durchnässt, T-Shirt klebt an Muskeln. „Anna? Handy leer, kann ich laden? Bei mir nix mehr.“ Seine Augen wandern runter, zu meinen harten Nippeln durchs Shirt. „Klar, komm rein.“ Adrenalin pumpt. Kerzenlicht flackert. Wir quatschen, Bier aus’m Kühlschrank, warm. Donner grollt. „War grad unter der Dusche, als’s knallte“, grinst er. Ich lach nervös. „Hab dich schon mal gesehen… durchs Fenster.“ Er hebt Braue. „Echt? Und?“ Nähe prickelt, verboten. Seine Hand streift mein Knie.
Der verbotene Blick durchs Fenster
Plötzlich zieht er sein Shirt aus. „Zu feucht.“ Sein Oberkörper glänzt. Ich starre. „Du bist… geil gebaut.“ Er lacht tief. „Du auch. Zeig mal.“ Herz rast. Ich steh auf, lass Shirt fallen. Nur Slip dran. Seine Augen werden dunkel. „Fuck, Anna.“ Er zieht mich ran, küsst hart. Zunge tief rein. Hände greifen meinen Arsch. Ich spür seinen harten Schwanz durch die Hose. „Warte… die Nachbarn…“ flüstere ich, aber das macht’s geiler. Angst, erwischt zu werden. Er schiebt mich ans Fenster. Kaltes Glas an meinem Rücken. Draußen Blitz. Er reißt meinen Slip runter, Finger in meine nasse Fotze. „Du bist klatschnass, du Spannerin.“ Ich stöhn: „Ja, ich hab dich gewichst… jeden Abend.“ Er kniet, leckt mich. Zunge flach über Klit, saugt. Ich komm fast, greif in seine Haare. Donner übertönt mein Stöhnen.
Wilde Leidenschaft und der Kick der Gefahr
Er steht auf, Hose weg. Schwanz ragt raus, steinhart, Adern pochen. „Lutsch ihn.“ Ich knie, nehm ihn tief rein. Schmeckt salzig, nach Regen. Er fickt meinen Mund, hält Kopf. „Braves Mädchen.“ Dann hebt er mich hoch, ans Fenster gedrückt. Draußen Autoscheinwerfer streifen vorbei. Jeder kann gucken. Er rammt rein, hart. „Ahhh, dein Schwanz… so dick!“ Fotze dehnt sich, vollgefüllt. Er stößt brutal, Eier klatschen. Ich schreie leise, beiß in Schulter. „Fick mich härter, Max!“ Schweiß rinnt, Kerzenlicht tanzt. Er dreht mich um, Doggy ans Glas. Arsch raus, er penetriert tief. Finger am Arschloch, kreist. „Darf rein?“ „Nein, nur lecken!“ Er spuckt drauf, Zunge rein. Dann wieder in Fotze, rotzt mich durch. Ich komm explosionsartig, squirte auf Boden. „Jaaa!“ Er zieht raus, wichst auf meinen Rücken. Sperma heiß, klebrig. Wir keuchend.
Danach duschen wir zusammen, kaltes Wasser. Er grinst: „Das bleibt unser Geheimnis.“ Ich nick: „Aber nächstes Gewitter…“ Er geht, Strom kommt zurück. Jetzt, wenn ich aus’m Fenster guck, kribbelt’s. Jeder Blick auf sein Haus – Erinnerung an seinen Schwanz in mir. Der Block sieht anders aus. Geheimnisvoll, geil. Ich warte auf den nächsten Sturm.
